Mentre lui sorseggiava, Michael fissava il vuoto, tornando con la mente a quello strano specchio, che sembrava avergli catturato il sorriso per poco più di un attimo.
Si alzò improvvisamente, tenendo gli occhi incollati a quel corridoio che si allungava e accorciava come il mantice d’una fisarmonica.
Doveva tornare in bagno.
Quel vino che Steven aveva preso al supermercato aveva un retrogusto che avrebbe paragonato solo al sapore di morte, se solo ne avesse fatto diretta esperienza.
«Vado in bagno», sbiascicò all’amico.
Attraversato quel mantice, arrivò al lavandino, lasciando la porta aperta alle sue spalle. Si lavò la faccia, cercando gocciolante e a tastoni l’asciugamano: sentiva le braccia pesanti, come portassero il peso dei loro gesti.
Poi guardò il suo riflesso: era più scavato del solito, o forse erano i lineamenti sfocati dall’alcol.
D’un tratto quel nuovo specchio si squarciò: una crepa partì dal centro fino a disegnare una ragnatela tripartita. Alle sue spalle, Michael aveva tre corridoi identici.
Alla fine di ognuno, una figura. Una sagoma: un uomo, con ogni probabilità, che lo scrutava, con la testa leggermente inclinata sulla sinistra.
«Che diavolo sta succedendo?», gelò.
L’uomo alla fine del corridoio si avvicinava lentamente e inesorabilmente, alla stessa velocità con cui il suo cuore abbandonava la cassa toracica e risaliva fino a insinuarsi in gola.
Michael non colse subito un dettaglio fondamentale.
Quell’uomo, che procedeva alle sue spalle attraversando il corridoio, non era lo stesso.
Tre uomini per tre corridoi.
Scorse il dettaglio poco alla volta: la prima sagoma, sanguinante, aveva l’incedere di Alan.
La seconda aveva in mano un attrezzo e uno sguardo che, sebbene sfigurato, avrebbe riconosciuto tra mille: il viso di John, sempre più vicino, che stava progressivamente riempiendo l’intera superficie del frammento riflesso.
I suoi occhi si concentrarono allora sulla terza figura, ben diversa da quella che si sarebbe aspettato di trovare: quella sagoma era la sua. Esanime, a terra. Strisciava, con una mano che alzata invocava aiuto.
Michael sobbalzò. Scosse la testa per riprendersi.
Lo specchio tornò come nuovo: ora non vedeva altro che la sua faccia scheletrica e spaventata.
«Non dovevo bere così tanto», rimuginò.
Pensò di rinunciare a uccidere l’amico, quella sera. Non riusciva ad afferrare un asciugamano, figuriamoci sferrare un colpo a Steven, che chissà da quanto, ormai, stava aspettando seduto davanti al bicchiere.
Tornò quindi da lui, quasi barcollante, tenendo a mente le immagini di un minuto addietro.
Sospirò davanti a Steven, rassegnato e al contempo rasserenato.
«So cosa vuoi fare stasera», tuonò nel silenzio l’amico.
«Cosa?», scattò.
«Non c’è due senza tre»
«Di bottiglie?»
«Non ci provare. Ti conosco. Forse hai potuto fregare la polizia, ma non chi li conosceva. Alan controllava la sua Ford di continuo, John sarebbe morto da stupido, stando alle carte, ma sappiamo entrambi che era molto attento nel suo lavoro. Ho due domande per te».
Micheal notò subito che negli occhi dell’amico non c’era paura, né rabbia, né tristezza per gli amici scomparsi. Era come se Steven fosse semplicemente offeso. Ma per cosa? Non riuscì a capirlo. Parlava come si parla del più e del meno. I suoi omicidi furono posti sullo stesso piano del meteo.
«Non so di che stai parlando», rispose, eludendo le accuse e abbassando il suo indice puntato.
«Partiamo con la prima. Non c’è due senza tre. Ma chi ti dice che il terzo sarò io?».
L’anima di Michael si pietrificò, mentre la sua postura tornava al bicchiere, quando d’improvviso un suono ne interruppe il tremolio: din don.

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Lo guardo o non lo guardo?

L’ho recuperato adesso, The Drama. Dopo che quasi tutti mi avevano detto di non vederlo. L’ho fatto comunque e non so ancora se me ne sia pentita.

“Davvero è questo?“.
Credo sia la reazione più sincera di qualsiasi spettatore che lo guarda oltre i confini americani.

Le aspettative erano alte. E, sorprendentemente, ero riuscita a non farmi influenzare dai pareri altrui, che lo descrivevano come una delusione. Anche perché i protagonisti non sono per me volti qualunque: Zendaya e, soprattutto, Robert Pattinson hanno segnato un pezzo della mia infanzia. E qui danno prova, ancora una volta, della loro bravura. Zendaya è magnetica nei momenti più disturbanti; Pattinson, invece, sembra quasi interpretare una versione di se stesso — mi viene in mente il suo modo di rispondere durante le interviste ai tempi di Twilight, sempre sul filo dell’autosabotaggio.

Trama

Il film mette in scena la morale, il giudizio, cui tutti sono sottoposti, entro lo schermo e nella vita.
Il contesto è un matrimonio imminente. I due protagonisti, futuri sposi, organizzano una cena con la coppia di amici che farà loro da testimoni. Tra un bicchiere e l’altro — e a partire da un commento apparentemente banale sulla DJ del matrimonio, sorpresa a fumare erba sul ciglio della strada — si innesca un gioco pericoloso: rivelare la cosa peggiore mai fatta, a turno.

Da lì in poi, la tensione cresce. Lo spannung lascia presagire una rivelazione choc, soprattutto da parte di Emma, personaggio di Zendaya, ultima a parlare. Ci si aspetta un’esplosione, qualcosa che superi quantomeno il segreto dell’amica Rachel — da cui però si potrebbe ricavare l’apertura di una seconda parte. Lo speravo davvero.

Poi il segreto scivola tranquillamente dalla bocca di Emma.
E non succede nulla o, meglio, non succede quello che ci si aspetta. Si tratta di un’intenzione, mai realizzata. Un’ombra, non un atto. E proprio per questo destabilizza.
Sembra addirittura paradossale che sia Rachel a scagliare la prima pietra.
Non voglio essere fraintesa: non è meno grave, riflette anzi e senz’altro una società precisa. Ma resta lontana dall’immaginario “gotico” che il film sembrava promettere.

Un film che invita alla riflessione

E, mentre sullo schermo vorresti vedere di tutto tranne che le immagini imbarazzanti di una giovane Emma, continui a chiederti con morbosa insistenza perché sia proprio l’amica a iniziare a giudicare, seguita ovviamente dal testimone Mike e dal futuro sposo Charlie. Tutti loro sono consapevoli della gravità del loro segreto, tra l’altro un fatto compiuto, non solo immaginato.
Lì, allora, le domande che ti poni sono altre e sottopongono te stesso a giudizio: in quale momento inizia la colpa? E in quale subentra la morale? Quando hai l’intenzione di compiere un gesto ma non lo puoi fare? Quando lo pensi ma non lo devi fare? E se lo volessi compiere ma le circostanze te lo impedissero, saresti comunque colpevole?

E quando, allora, subentra il giudizio? Prima di compierla? Quando è compiuta?
Sono immorale se non voglio giudicare Emma perché l’ha pensato, sì, l’ha progettato, ma non l’ha fatto?
Quello che intendo è: siamo autorizzati a giudicare un’intenzione allo stesso modo di un’azione?

Il cortocircuito inizia qui. Chi accusa è davvero nella posizione di farlo? E perché un’intenzione viene trattata come un crimine, mentre un gesto concreto sembra quasi passare in secondo piano?

Insomma, Kristoffer Borgli ha colpito nel segno: poche azioni, tanti pensieri. Fino all’ultimo ci si aspetta che qualcuno scatti. Ma, alla fine, non scatta nulla. Tutto rimane uguale, sospeso. Tutto torna alla normalità e, sempre paradossalmente, si annulla la tensione all’equilibrio dopo la crisi. Non c’è un ristabilimento, c’è una rimozione. Perché nulla cambia, eppure è cambiato tutto.
Alla fine ci ho pensato: non mi pento di averlo visto. Anche se non sono americana.

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Trailer

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